Lê, são estes os nomes das coisas que deixaste-- eu, livros, o teu perfume espalhado pelo quarto; sonhos pela metade e dor em dobro, beijos por todo o corpo como cortes profundos /
que nunca vão sarar, e livros, saudade, a chave de uma casa que nunca foi nossa, um ropão de
flanela azul que tenho vestido enquanto faço esta lista:
livros, risos que não consegui arrumar, e raiva----um vaso de orquídias que amavas tanto sem eu saber porquê e que talvez por isso não voltei a regar, e livros, a cama desfeita por tantos dias;
uma carta sobre a tua almofada e tanto desgosto, tanta solidão; e numa gaveta dois bilhetes para
um filme de amor que não viste comigo, e mais livros, e também uma camisa desboada com que durmo de noite para estar mais perto de ti; e, por todo lado, livros, tantos livros, tantas palavras que
nunca me disseste antes da carta que escreveste nessa manhã, e eu, eu que ainda acredito que
vais voltar, que voltas, mesmo que seja só pelos teus livros.
*** Maria do Rosario Pereira ***
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